miércoles, septiembre 28, 2005

¿Qué es la poesía?

poesía trascendente

El hombre de ojos iracundos preguntó: ¿Qué es la poesía?
El hombre de los ojos limpios
miróle profundamente, sin proferir palabra
En su mirada había poesía.



Roque Dalton

sábado, septiembre 17, 2005

De lo que fui






"Si aquí estuvieran las miradas
que solo daban hielo seco, tal vez pudiera encontrar
las mas vacías que inventé,
y así quemar en mi sentir lo que no soy,
pero que fui"





Autor: © Eduardo Waghorn H.

miércoles, septiembre 14, 2005

Un poema muy extraño : publíquese.



"Yo pertenezco
A la sociedad de los poetas muertos…
Porque como poeta apesto,
Y me van a linchar un dia de estos

Eres hermosa
Cuando duermes…
Serena como una rosa…
Y a mi corazón enterneces

Comeré de tus manos…
Y dormire en tu regazo…
Le ladraré a tus enemigos…
Aunque me den un balazo

En mi cabeza,
Tengo un hamster en vez de cerebro…
Dandole vueltas a una rueda…
Pero en mi corazon tengo tu fotografia "
....................................................

Autor: Sergio Miguel Pier Perez.

Carta abierta a Feña: el reencuentro.

el blog del Feña

Vaya Fernando, qué emoción. Con los años me he puesto mas blanducho de corazón. Menos cerebral. Mas visceral. Así debe ser. Somos tan pequeños.

Soy felíz como papá amigo, así como tú te ves: ello me ha hecho mas flexible, mas tolerante, mas humano. Estoy alejado de la congregación, hay tantas cosas que por dignidad ni siquiera publicaré en blogs ni cosas de la net, serán solo objeto de alguna conversa si se da, esta enterrado en el fondo de un corazón bastante lastimado, pero esa es harina de otro costalillo. Tus hijos se ver lindos, sanos, felices, llenos de tu amor y el que sin duda les brinda su mamá. Esa es la vida real, los vínculos que el mismo Creador diseñó, afectos indispensables para estar completos, creo yo.


¿Así que calumnias? Me haces reir. Tu sabes como es la congregación, Fernandito. A diario, y esto SI LO PUBLICARE, pasan por mi lado señoras predicando y escucho (quien me hizo un oido tan re agudo??) sus reproches, sus quejas, sus pelambres, sus ocios...que queda para hablar de alguien que fue mas de 10 años precursor especial, que ayudó a fundar como 5 congregaciones. En fin. Sí, he pecado, padre, por ser tan ingenuo, tan candido, tan inexperto. Asi que si te dicen que soy un pecador, por cierto  lo soy: sigo siendo el mismo idiota confiado, que entrega lo mejor de sí, que espera lo mejor de otros. Se que no voy a cambiar. 



Son 39, que le voy a hacer. Soy demasiado tierno, me fijo en cosas pequeñas y absurdas para muchos, como la amistad, el pasar un buen momento juntos sin intereses dobles, en tender la mano cuando es necesario. Soy incorregible. Ni siquiera doy pa' la expulsión (smile).

Un abrazo, sea que nos veamos o no. Te recuerdo con cariño. El otro día me acordaba de tu visita cuando yo estudiaba Derecho en Viña, te acuerdas? En ese entonces yo era un pequeño y vil fariseo, Feña, pero la vida me ha humillado, me ha moldeado. (Por que dice este bruto esas cosas de sí, diras? No te lo contestaré. Solo lo diré, y por favor aceptalo).


Te envío mucha paz, mucho equilibrio y mucha simpleza. Eso es lo que nos falta, ¿no crees?




Atte.,

Station Wagon.

viernes, septiembre 09, 2005

Yo no quiero ser amigo ( Canción, 1991)



Yo no quiero ser amigo
de envidiosa enemistad,
de aquel burdo sub-urbano
que se jacta de su andar;
que gritó a los cuatro vientos
su presunta "caridad":
yo no quiero ser amigo
del que engulle a los demás.

Yo no quiero ser amigo
- muy tranquilo puedo estar-
del que adula mi buen trigo,
que lisonja mi cantar,
porque puede serle útil
y, ¿Quién sabe , dé oro y pan?
Yo no quiero ser su amigo,
con él nunca me verán.



Yo no quiero ser amigo
del que a medias va a abrazar,
del que mira con sospechas,
que ni en él puede confiar;
que ha inclinado sus oídos
siempre a aquel mejor postor,
y empaqueta en tantos moldes
el amor.



Agradezco sus consejos,
sus regalos, su alabar;
pero a otros pueden darlos:
no preciso de ese ajuar.
Yo no quiero ser amigo
del que se hace traidor,
del que arrienda el propio abrigo;
el que vende sinsabor.



Yo no quiero ser amigo
del que a medias va a abrazar,
del que mira con sospechas,
que ni en él puede confiar
que ha inclinado sus oídos
siempre a aquel mejor postor,
y empaqueta en tantos moldes
el amor.






Autor: © Eduardo Waghorn H.

Tus pedazos, vista cruda (2004)













Finalmente
PUDE hacerlo:

te extirpé la máscara,


te desnudé, en pleno invierno
(fría lluvia en nuestra contra).

Me exhibí implacable, y tu imágen se entregó,
-cruda,
-real,
-dolorosa.

Porque la vida a veces no es de rosas,
porque los días a veces son reales,
porque las horas a veces nos laceran...
---------
Ahora procuro olvidar,
y me empeño en recoger los pedazos
de esa máscara, de esas ropas,
los colores, los segmentos , las dendritas de ilusiones:
ya no están.

Se han tornado en humo tosco,
en recuerdos de la muerte,
en arteria que hoy aprieta,
en silencio que te ahoga,
y en fatal desilusión.


Autor: © Eduardo Waghorn H.

Surrealismo I

consumismo no significa felicidad












Despacio, lánguido,
posando mi cabeza en la almohada blanca,
sueño que despierto,
o despierto en un sueño.


Todo es absurdo.
Irreal, lleno de preguntas y lamentos...

Los rostros interrogan, miran con ansias,
con anhelos encubiertos.

Y se consagra lo uniforme, lo trivial,
cotidiano insulto a mi pensar,
habitual vivir por respirar.

Desayunan. Algunos se asean, se visten,
se acicalan.
Se transportan, desplazando sus envidias
y agresiones. Sus horrores. Sus miserias.

Se agotan,

se precipitan en su trance diario.

Y no saben
-o fingen no saber-
que todo es absurdo,
irreal, lleno de preguntas y lamentos.






Autor: © Eduardo Waghorn H.

Pirámide esquizo, 1998.



eres
diáfana,
estrellas
sin manchas
azules verdosas
y lilas,rojizas que
crecen lejanas:¿Tú no?
Mi ser te palpa, y tu risa,
y tu calma:pupilas proyectadas
tristeza de nada, aun hoy,grisácea
en tus besos,de pulpa,mojados,fructosa
en fragancia...y luego ese brillo que ciega
y fulgura,mis horas oscuras,miedos y locura.

-Pirámide esquizo, 1998 brotó extemporánea, buscando fundir plástica y palabra.


Autor: © Eduardo Waghorn H.

Y entré en aquella sala...


Sí, entré en aquella sala,
cuadriforme, todo apuros,
aroma a limpio y esfuerzo,
sonrisas en tus ojos y en mi alma,
nervios estomacales, segundos eternos...
y susurra la enfermera:

"es una princesa, venga a verla"...
.............................................

Luego ingreso a la cámara más recóndita,
te tomo entre mis brazos,
colorada y rubicunda,
arruguitas de comienzo,
envuelta en tierno manto.
.....................

Compartimos los minutos,
dialogamos
una amada bienvenida.

"Alejandra,
hoy irrumpes en el mundo
y por fin
en nuestras vidas.

O las nuestras en la tuya..."


Autor: © Eduardo Waghorn H.

Estrictamente poemas, antipoemas y propoemas: PROPOSITO

En este blog publicaré poemas y otros escritos de mi autoría y de otros, como no. Por ende, para ordenarse un poco, las CANCIONES irán en

movilwagg1.blogspot.com

y todo lo demás, es decir, lo cotidiano (que ya es bastante), se publicará en el blog principal,

movilwagg.blogspot.com


Gracias.

Caos absoluto ( o del rebelde campesino)












En pleno centro, de compras, agi
ta
do..

...
..con apuro, entorvado y
comprimido,
iriso versos, lluevo mis calmas.

Aun no escampa ( ! ).Aterrado ante ese síncope, civilizo por la fuerza...
Repto, nausebo y smógrito,
mientras damas placebadas exhuberan,
crétidas y sexíbolas.

Ternoadictos, cinitúpidos,
endineran sus ensorbos
-enjugados, trapilacios-.

No diviso más jardines
(ni pacífico respiro)
que unas nacaradas y sedosas,
ignoradas, pauperriadas por el orbe.

Se me agita la jadencia,
se me corta la encordura:
¡Se me acaba la hielada!
Estallando incontrolable en Saharianos quemazones
me desplazo entocinado, enjuto, sebáceo,

me des
plo
mo
en una banca...
catapúltido, fundido.

Así exhalo un gran bufido de tragedia,
a dos horas de mi casa,
donde tarde y sin kinésis
amicrizo, aplanizo,
exhausto y conturbado,
extra-temperado (cómo no)...

¿Extreñido?
Saturado de U.R.B.A.N.I.S.M.O.S.
--------Campestre del alma,
...........añorando
mi chacrita del olvido,
mi remanso del silencio,
la cordura del arado.


Autor: © Eduardo Waghorn H.

Hay que escribirlo todo.












Hay que escribirlo todo:
roces, ojos, bocas, ruidos,
chirridos,expresiones;
hay que grabarlo todo:
memorias y olvidos,
letanías y júbilos,
lágrimas y risas,
carcajadas,melodías
y suspiros,
alientos extraviados,
manos quietas...
aun quejas y perfidias.
Yo me arriesgo, me adelanto,
y consigno esta modesta invitación,
el llamado a lo perpetuo,
el poema incombustible.
Les imploro si es preciso!
Sí, hay que grabarlo todo
y describirlo,conservando al fin
aquellotan sutil e imperceptible
como aferrarse en la noche
a un precioso amanecer,
huella de tesoros,cántaros,
marmitas,al final del arco iris.
El Dorado de prekinder,
que nos brilla hasta la muerte.
Siempre fieles al sendero,fervorosos,
afiebrados.
Hay que grabarlo todo,depositar
cada segundo
en el baúl que aun sagrado
mora y palpita en nuestra sien.

Autor: © Eduardo Waghorn H.