Estrictamente poemas, antipoemas y propoemas

Trayectos

2008-07-20T02:34:00.005-04:00

Muevo las piernas

entre sonidos,

rascacielos y bullicio,

me conecto con los ojos

de transehuntes a prisa:

tomo fotos con el lente

de mi vista acorralada.

Flash absurdo.

Comen, beben,

amanecen,

existiendo meramente.

Son animales en jaulas.

Ejecutivos de terno,

triste showtime en serie;

y elegantes damas sordas,

sofisticadas y cínicas.

Un mendigo pide sobras

con su lamento que azota.

Continúo con mi cámara

de aferrarme a la cordura.

Me rodean, despedazan mi cristal,

mi objetivo delirante.

Al fin queda todo en orden,

y el absurdo reina en calma

por los siglos de los siglos,

amén.

Autor: ©Eduardo Waghorn H.

Segunda oportunidad...(¿Última?)

2008-03-11T13:47:00.007-03:00

Hoy caminé mirando al cielo,
más allá de construcciones,
rascacielos, estructuras...
El viento que anuncia fríos
me azotaba el rostro, mas yo sonreía.
Tropecé un par de veces,
mas sollozaba (de alegría).
Estreché entre mis brazos a mis amados
y los sentía, y vivía.

Hoy afeité mi ajada faz,
y como es muy habitual en mi caso,
yo me cortaba, no maldecía...

Pequeñas cosas se hicieron grandes,
detalles tibios, inmensos, eternos.

Hoy comprendí que mi conciencia debe estar limpia;
que dar amor es el camino
aunque el odio ciego aun reine en mi planeta;
que mi princesa de apenas seis
me requiere urgente, que no puedo fallarle ni faltarle;
que me debo a muchos que me quieren y me esperan.

Hoy sentí correr la sangre por mis venas.

Y dí las Gracias, de rodillas.

Luego estreché entre mis brazos a mis amados
y los sentía, y vivía.

Y aun vivía!!!!

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Tus Labios.

2007-10-31T14:24:00.001-03:00

¿Cómo olvidar tus labios,

aquel abismo rojo y tibio

que se tragaba mis sentidos?

Fui sumergiéndome en las aguas

de tu saliva irresistible...

Fui sucumbiendo a la delicia

de aquella miel, mezclada en sangre.

Así quiero tus labios, no de otro modo:

de carne cruda, hipnósis blanda,

éxtasis de lenguas y dientes

en colosal choque por la vida.

Y tiemblo.

No puede haber

beso genuino

sin un mordisco bien mojado,

no puede haber

dicha mas plena

que devorarte con mis labios.

Y entonces e s t a l l o ...

Autor: ©Eduardo Waghorn H.

"Eliminar Contacto" (Antipoema anecdótico y brutalmente cotidiano)

2007-10-19T12:40:00.000-03:00

Me juraste amor eterno,
y entregaste hasta tu sangre,
tu corazón, tu verdad...

(Sí, me amabas en silencio,
con los párpados abiertos,
con el alma y aun la piel).
.......

Hasta que descubrí
tu engaño duro, abyecto,
insoportable.
.......

Luego, arrepentidos,eliminamos nuestras vidas,
-existencias pasajeras-,
con el botón derecho del mouse...

-"Su contacto ha sido eliminado".

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Involución

2007-09-10T15:04:00.001-04:00

Cada día más corderos,

por lograr sobrevivir,

deben vestirse de víboras.

La pureza va manchando

de veneno el corazón.

( Metamorfosis hiriente de sentimientos ,

de almas,de labios, de pupilas,de rostros,

de palabras,de gestos, de susurros...)

Cada día más corderos

por intentar ser "comunes"no resisten la eclosión.
Se corrompen.

Se contagian a sí mismos.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Codicia de instantes ( O cómo detener el tiempo).

2007-09-10T14:44:00.000-04:00

Capturaba los segundos

en pequeñas cajas de regalo...
No vivía en su codicia

de acumular los instantes.

Con el tiempo tan inmensa

colección de espacio-tiempo

no resistió la cordura,

ni las leyes inmanentes.

Ya no pudo más inflarse

y R E V E N T Ó por la comarca.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Fuga.

2007-09-10T14:42:00.000-04:00

Finalmente una mañana

sus ojos agotados

se escaparon,

a n h e l a n t e s ,

por la fría ventana

de su cárcel.

(Solo su cuerpo ha quedado,

ausente y casi inmóvil,

como testigo de su viaje

a la región de los recuerdos).

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Fulgor y despedida.

2007-09-10T14:32:00.000-04:00

Cuando te alejabas,

no supiste

que ese adios

llenaba todo espacio

y todo tiempo,

como un rayo

de tormenta,

gigantesca y azul,

cegando mis pupilas

aun hasta el segundo

en que acabo este poema.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Paria Üniversal, segmento Ü (antipoema)

2007-08-14T14:11:00.000-04:00

Suelen preguntarme
ingenieros comerciales:
"A qué segmento perteneces?
¿De qué clase eres?"
-¿Cual es tu casta?-
diría un hindú.

También me lo pregunto.
No soy ABC1, no tengo propiedades
ni terrenos, ni fundos.
No encajo en el Jet Set
(yo acaricio los perros de la calle).
No soy C3, no me reviento diariamente
por mantener un status,
no tengo úlcera gástrica
ni recurro a pagarés,
montañas de cadenas.

El arribismo me enferma.

Tampoco soy C4, ellos me tratan
y me ven muy "de arriba",
muy formal, muy educado.
Si me tomo un pipeño
en la Piojera o en El Hoyo,
lo encuentran pintoresco.

Y no soy ni D ni E,
aunque he compartido
a la orilla de un brasero
chicharrones con grasa,
porotos deliciosos.
Aunque a estos últimos
-debo admitir- los envidio
por su alegría sencilla
que a menudo es la mas plena.

Pues bien, si yo no encajo
en estos nichos, bordes,
segmentos o texturas,
debo inventarme una letra,
escalafón, o peldaño,
de acuerdo a los estudios
de aquellos ingenieros.

Me autoproclamo Ü,
sexta vocal de la fonética china.
Sería entonces
el paria Üniversal.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Tienes que vivir.

2007-08-02T20:15:00.000-04:00

Hoy me levanté

sintiendo el aire en mis pulmones,

átomos que invaden

mi ansia de partir:

tienes que vivir.

Hoy el sol cubrió

la ténue y serena

atmósfera de invierno,

el azul no quema, no irradia, está quieto:

tienes que vivir.

Mi cerebro en fuga

no entiende clamores, razones ni entornos;

mi obsesión de torpe te entiende lejana

y derrama , y grita:

tienes que vivir.

Y en vano procuro concentrar mi mente

en mis asuntos, ciego.

No tiene sentido, mas lo tiene todo.

Solo necesito suplicarle al viento,

al frío, a mis días, a lo cotidiano,

a esta cercanía de ensueño, y te llamo.

Y por fin te llamo:

¡Tienes que vivir!

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Te veo claramente, con mis ojos hacia adentro...

2007-07-03T15:14:00.000-04:00

Distancia

2007-05-28T13:52:00.000-04:00

Con tu partida

mi manantial simplemente se secó...

murió varias veces, en clamores...

Cada mañana me interrogo:

por qué permití aquello,

tu secuestro en aquella Ave Rugiente...

Sí, amada, yo sí escuche el motor cuando partías.

Nuestras lágrimas copiosas,

celebrando lo insensato:

por qué permití aquello,

tu distancia que sepulta...

Hay un amor que cubre el cielo

y que desciende en tus mañanas,

así como en las mías.

(Santiago en crudo invierno,

Kiev de monumentos

e historia consumada...)

Y una distancia

que no perdona.

Con tu partida

mi catalepsia retorna;

si el amor es hoy Océano,

torrente que ciega,

que da vida a los segundos,

me pregunto, indignado en desconuelo:

porqué no te abracé, vibrante,

no te besé concluso,

no te cubrí , perpétuo

y no cerré las puertas

del Aeropuerto infame?

"Hay un mañana" - lo repito

en cada frase, en cada día, en cada espera...

...................

Tu corazón se funde al mío

desesperado, luchando por la vida,

por acabar con las fronteras, con los idiomas,

con las absurdas y tajantes circunstancias.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Tankas

2006-02-06T16:40:00.000-03:00

Acabo de recibir la invitación de mi amigo Doctor Blood de seguir con una interesante cadena de TANKAS, una de las tantas formas de poesía tradicional japonesa (recuerdan los HAIKU?)...He aquí las reglas del juego:

"La forma será de tanka (tipo de poesía tradicional japonesa.) La forma tradicional consta de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas. Un tanka puede ser un texto, dividido en cinco partes, usando treinta y un sílabas o menos, permitiendo que fluya la prosa poética dictando la longitud de las líneas que quedarán separadas por signos de puntuación. (La disposición de las sìlabas puede ser irregular pero siempre conservando el mismo número de versos) El invitado eligirá la unidad ritmica que prefiera.

Debe existir el concepto de 'pivote', o eje del poema: en algún punto en la tercera línea va a existir una imagen que relaciona o liga las dos primeras líneas con las dos últimas.
41
El tema será libre."

Inicia Fairywindy:

Palabra viva,
Acción renovadora,
"Amor en pleno."
Mil anhelos que fluyen
Flamas en el corazón.

Continua Raistlin:

Amor Pasado
Corazón Inflamado
"Mujer Divina"
Recuerdo añorando
De esperanza Vana

Sigue Piel:

Mujer anhelo,
Suave seno navegar,
"Lamer tu valle"
Inaugurar gozoso
dentro tuyo despertar.

Luego el Dr. Blood:

Lamer la sangre,
que brota a raudales.
"Copa de hueso",
que formo con tu cráneo,
para seguir bebiendo.

(Qué TANKA más sangriento...)

Ahora mi propio TANKA:

Copa de vino
fermentando mi pasión.
"Jugo de uvas",
cual néctar de los dioses
derramo en tí, desnuda.

¿A quiénes designo para continuar este juego?

A alguien muy especial para mí, Isabel Llantén y a Adolf, ojalá sin el acentito "gegmano", Jah!

Y animo a TODOS ustedes a colaborar con sus propios TANKAS. Vámos, atrévanse!

María Cristina, profesora de química.

2006-01-14T15:26:00.000-03:00

María Cristina, profesora de química,
llegaba un Lunes al aula dejándome taciturno, arrobado.
16 años de fantasías versus 35 de serena vehemencia.
Las clases transcurrían soporíferas, era imposible concentrarme.
La química jugaba un rol implacable, y la mente de Lalito ya estallaba.

La química era una cruel inquisidora.
La pasión arrolladora torturaba mis sentidos.
La represión nada pudo.

Tu invitación llegó sola , viuda negra al acecho de aquel blanco becerrito.
Las clases extras fueron pocas, los cuadernos volaban por el living,
los suspiros por la alfombra.
El maletín de liceo, cínico testigo.
El maletín voyeurista de esos años de locura.

María Cristina, profesora de química,
recorría sutilmente mi geografía estupefacta.
La Tabla de los Elementos jugaba el juego de la vida,
y la sangre de Lalito que emergía.
Mis manos codiciosas procuraban sentir nubes.

La divinidad se hizo materia, las alas se extendieron.
El calor se apoderó de maestra y aprendíz.
La represión nada pudo.

Y el silencio sepultó por siempre aquel rito en feromonas.
Mi poema que al fin lees es volcán que estalla, libre.
La teoría nada pudo contra la piel.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Texturas

2006-01-03T12:57:00.000-03:00

¿De qué color es el olvido? ¿Su textura, su tamaño?
Los recuerdos...¿donde yacen? ¿Cual es el nombre de aquel valle?
El amor, ...¿cuál es su límite? La tristeza...¿cuál su rostro?
¿Adónde vuelan mis caricias luego de secarse?
¿Son acaso ahora semillas que brotarán con tus besos?

Dime si tus labios hoy resecos pueden dar flores por mi deseo;
dime si tus manos congeladas revivirían con mi arpegio;
dime si el llanto de tu angustia sería dulce miel , concierto;
explica pronto qué sucede con el destino de tus ojos,
cuando en miradas volátiles emigran al desierto del secreto.

¿Cómo medirnos las distancias? ¿Cómo trazar ese sendero
que nos separa, nos dimensiona, nos distribuye en dos trayectos?
Los temores...¿Dónde duermen? ¿Pueden robarse y relegarse
a la caverna del silencio?
Tus latidos...¿Cuándo nacen, cuándo viven, cuándo mueren?
¿Qué, quién les da forma diariamente, cada mañana?

Tu soledad...¿Qué forma tiene? ¿Puede pintarse?
Tu soledad...¿Puede entenderse? ¿Recorrerse?
Tu incomprensión...¿Puede esculpirse?

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Diciembre no es el mismo...

2005-12-05T14:07:00.000-03:00

Diciembre no es el mismo
sino por sus compras y saludos.

Se ha ido transformando en cada ciclo
junto con nosotros, nuestras vidas.
Antes se vestía de juguetes e ilusiones,
ahora de balances y proyectos.

Cada año que se escapa nos deja un ladrillo
que va elevando el muro frío
que acota nuestras vidas.

Y sin embargo se aproxima
con la sonrisa del recuerdo,
con la caricia de los sueños,
con el abrazo compartido.

Diciembre nos visita
cual predecible amigo ansioso;
pero en su rostro afloran cambios:
pausados como brisa,
irreductibles como el tiempo .

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Reencuentro.

2005-11-13T14:03:00.000-03:00

Fuimos novios a los 19, amor intenso y lozano; chocolates los Domingos, besos en madrugada. En sus ojos verdes me perdía, horas, buscando el arco iris. Y ella parecía devorar mis versos, aun mi boca.
Y el amor...

Fuimos novios a los 19, era tan natural, tan sencillo y cotidiano. Tan bellamente animal, el rocío nos bañaba sutilmente, como algas, como prado.
Y la dicha...
Y los atardeceres...

Pasaron 20 años.
............................................

Nos volvimos a encontrar, por los designios de un travieso duendecillo caprichoso. Pero nuestros ojos reflejaban una neblina extraña, ya no había chocolates ni tesoros escondidos.
Y el cinismo.

Las madrugadas tenían pauta, y los besos reglamento. Con horror ví que sus labios no eran mas que un gran concepto.

Y el rencor.
Y las dudas.

Nuestros cuerpos se habían alambrado, delimitados sentires.
Nuestras salivas estaban formateadas,
nuestras almas adiestradas.
Hoy no hay tiempo para contemplar atardeceres.

Y las culpas.
...........................

Me he distanciado aun a tiempo
de guardar la compostura.
O de perderla, da igual.

(Y el miedo).

"Nos vemos en 20 años" -nos diremos pronto.

Los atardeceres por entonces
nos parecerán muy breves.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Desgarro en Viernes

2005-10-20T16:06:00.000-03:00

El la acariciaba sutil, amores antiguos,
inconexiones que llueven
en el crepúsculo intacto.
Los años pesan en un instante,
los hijos, los bienes.
De pronto un rayo
se conecta con sus ojos
y humana ausencia se proyecta
hacia los focos de los postes.
Una mentira, un veneno
que traspasa las preguntas
de la paloma entumida, cercada,
mujer pequeña...
Ya no te amo, debo decirlo
con algun gesto, un esquivar, una huida.
Ya no me amas, mas no pronuncies
mas que el adios de tu mortaja.

No digas nada.

Psicoanálisis cotidiano.

2005-10-20T16:00:00.000-03:00

Ver y Palpar, 1941 (Vicente Huidobro)

2005-10-14T10:35:00.000-03:00

Ella daba dos pasos hacia delante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo

Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza

Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla

Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma

Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas

-Qué decirles, con este poema del Maestro Huidobro, mi ser se llena de sueños, haces de luz que chorrean hacia adentro, se va formando una especie de Agujero Negro que implota y se traga toda la cosmografía. Y el corazón se me ahoga.

El habla humana da las gracias.

2005-10-11T12:49:00.000-03:00

Conceptual xie xie conceptual spacibo conceptual salamat conceptual danke conceptual khawp khun conceptual obrigada conceptual

Gracias en WUBA

El poeta ve

2005-10-11T12:11:00.000-03:00

Aunque ésta es una canción, compuesta por el 98,refleja la forma de ver las cosas de un poeta. Me inspiré en el clásico del cine El Dr. Zhivago, protagonizada por el mítico Omar Shariff. Esa es, según mi apreciación, la escencia misma de la poesía: no tiene una lógica racional, mas bien se resume en el trasunto de nuestra apreciación subjetiva de la vida, nuestras propias impresiones, y nuestra propia forma de asimilarlas. Aunque la métrica pudiera jugar un rol relativamente importante en algunos casos -por el tema más de la estética que del concepto-creo que lo más importante es la selección y combinación de palabras, la parte auditiva (o mentalmente auditiva si leemos en silencio), y el efecto que ésta tiene en nuestra parte cognitiva. Por eso estoy anuente a mostrar poesía de vanguardia, aun poesía visual. Creo que es una parte imprescindible de la manera de decir las cosas.

Reflejos (ampliar)

2005-10-05T11:55:00.000-04:00

Entre luz y obscuridad

2005-10-05T11:51:00.000-04:00

La Carga

2005-10-04T15:43:00.000-04:00

Mi cuerpo estaba allí... nadie lo usaba.
Yo lo puse a sufrir... le metí un hombre.
Pero este equino triste de materia
si tiene hambre me relincha versos,
si sueña, me patea el horizonte;
lo pongo a discutir y suelta bosques,
sólo a mí se parece cuando besa...
No sé qué hacer con este cuerpo mío,
alguien me lo alquiló, yo no sé cuándo...
Me lo dieron desnudo, limpio, manso,
era inocente cuando me lo puse,
pero a ratos,
la razón me lo ensucia y lo adorable...
Yo quiero devolverlo como me lo entregaron;
sin embargo,
yo sé que es tiempo lo que a mí me dieron.
Manuel del Cabral

Disciplina Secreta

2005-10-04T15:32:00.000-04:00

La casa como barco
en alta mar de Junio.
Las calles como trenes
de noche sosegada.
Estas cosas no pasan en el mundo.
Estoy por afirmar
que ahora vivo en un libro de poemas.
Pero si tú me miras,
decidida a existir
desde el fondo templado de tus ojos,
también existe el mundo.
Y muy probablemente
yo acabaré por existir contigo.

Luis García Montero

No soy culpable, sólo un cronista

2005-10-04T15:23:00.000-04:00

Yo soy sólo un cronista.

No soy culpable de nada, excepto de mi defensa
y de arrepentirme de algunas posiciones extremas
A lo más pueden echarme encima alguno
de los crímenes que han cometido ellos,
pero a la larga ningún fuego se pierde,
las aguas retornan a su sitio,
todo adquiere el tono grisáceo de la simulación.

Nadie buscará la huella de mis zapatos claveteados
en el chaco boreal
ni me quedaré en arbela viendo pasar los muertos
en el espejo deformado de mi cara.

Ni más acá ni más allá me esperan maleficios,
ningún vengador llegará tardíamente a descuerar
mi conciencia y los árboles no cubrirán la osamenta
de un general sin tropa.
Mi muerte no será espectáculo público ni privado,
decantado en el ánfora apenas un amasijo de silencios.
Del otro seguirán hablando, lo calcinarán
con una lentitud histórica
difícil de parangonar y precisar.
Jamás la apariencia parodió tanto a la esencia
como en este caso.
Nunca la pirotecnia del recuerdo
ha dado tanto que hablar sobre tan poco.
Nadie negará su existencia.
Nadie olvidará sus execrables discursos.
Nadie dejará de pensar en la maldad sin recordarlo.
De alguna manera ha sido yo, todos nosotros,
de alguna manera seguirá perdurando en la memoria
en el laberinto de la zona oscura,
en la falsificación.

A mí no me clavarán un puñal por la espalda
ni me pondrán en el libro de los hechos sin vuelta.
A mí apenas
me juzgarán por dar cuenta de los excesos.

Por limpiar el polvo de una superficie rasguñada por el terror.

Naín Nómez-Díaz

Astropalabra (1998)

2005-09-30T16:56:00.000-04:00

Equinoccio solarisado.(1989)

2005-09-30T16:52:00.000-04:00

Autorretrato

2005-09-30T16:50:00.000-04:00

La marea, senda azul.

2005-09-30T16:47:00.000-04:00

¿Qué es la poesía?

2005-09-28T18:07:00.000-04:00

poesía trascendente

El hombre de ojos iracundos preguntó: ¿Qué es la poesía?
El hombre de los ojos limpios
miróle profundamente, sin proferir palabra
En su mirada había poesía.

Roque Dalton

De lo que fui

2005-09-17T19:08:00.000-04:00

"Si aquí estuvieran las miradas
que solo daban hielo seco, tal vez pudiera encontrar
las mas vacías que inventé,
y así quemar en mi sentir lo que no soy,
pero que fui"

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Un poema muy extraño : publíquese.

2005-09-14T21:44:00.000-04:00

No, no es mío. Sí, también es extraño, pero no es mío.
Me lo enviaron a mi mail, y bien, se publica.
Yo lo encuentro bien. Acepto opiniones.

"Yo pertenezco
A la sociedad de los poetas muertos…
Porque como poeta apesto,
Y me van a linchar un dia de estos

Eres hermosa
Cuando duermes…
Serena como una rosa…
Y a mi corazón enterneces

Comeré de tus manos…
Y dormire en tu regazo…
Le ladraré a tus enemigos…
Aunque me den un balazo

En mi cabeza,
Tengo un hamster en vez de cerebro…
Dandole vueltas a una rueda…
Pero en mi corazon tengo tu fotografia "

....................................................

Autor: Sergio Miguel Pier Perez.

Carta abierta a Feña: el reencuentro.

2005-09-14T14:02:00.001-04:00

el blog del Feña

Vaya Fernando, qué emoción. Con los años me he puesto mas blanducho de corazón. Menos cerebral. Mas visceral. Así debe ser. Somos tan pequeños.
Soy felíz como papá amigo, así como tú te ves: ello me ha hecho mas flexible, mas tolerante, mas humano. Estoy alejado de la congregación, hay tantas cosas que por dignidad ni siquiera publicaré en blogs ni cosas de la net, serán solo objeto de alguna conversa si se da, esta enterrado en el fondo de un corazón bastante lastimado, pero esa es harina de otro costalillo. Tus hijos se ver lindos, sanos, felices, llenos de tu amor y el que sin duda les brinda su mamá. Esa es la vida real, los vínculos que el mismo Creador diseñó, afectos indispensables para estar completos, creo yo.
¿Así que calumnias? Ja, bueno, me haces reir. Tu sabes como es la congregación, Fernandito. A diario, y esto SI LO PUBLICARE, pasan por mi lado señoras predicando y escucho (quien me hizo un oido tan re agudo??) sus reproches, sus quejas, sus pelambres, sus ocios...que queda para hablar de alguien que fue mas de 10 años precursor especial, que ayudó a fundar como 5 congregaciones. En fin. Sí, he pecado, padre, por ser tan ingenuo, tan candido, tan inexperto. Asi que si te dicen que soy un pecador, pucha que lo soy: sigo siendo el mismo idiota confiado, que entrega lo mejor de sí, que espera lo mejor de otros. Se que no voy a cambiar. Son 39, que le voy a hacer. Soy demasiado tierno, me fijo en cosas pequeñas y absurdas para muchos, como la amistad, el pasar un buen momento juntos sin intereses dobles, en tender la mano cuando es necesario. Soy incorregible. Ni siquiera doy pa' la expulsión (smile).
Un abrazo, sea que nos veamos o no. Te recuerdo con cariño. El otro día me acordaba de tu visita cuando yo estudiaba Derecho en Viña, te acuerdas? En ese entonces yo era un pequeño y vil fariseo, Feña, pero la vida me ha humillado, me ha moldeado. (Por que dice este bruto esas cosas de sí, diras? No te lo contestaré. Solo lo diré, y por favor aceptalo).
Te envío mucha paz, mucho equilibrio y mucha simpleza. Eso es lo que nos falta, ¿no crees?

Atte.,

Station Wagon.

Yo no quiero ser amigo ( Canción, 1991)

2005-09-09T20:13:00.000-04:00

Yo no quiero ser amigo
de envidiosa enemistad,
de aquel burdo sub-urbano
que se jacta de su andar;
que gritó a los cuatro vientos
su presunta "caridad":
yo no quiero ser amigo
del que engulle a los demás.

Yo no quiero ser amigo
- muy tranquilo puedo estar-
del que adula mi buen trigo,
que lisonja mi cantar,
porque puede serle útil
y, ¿Quién sabe , dé oro y pan?
Yo no quiero ser su amigo,
con él nunca me verán.

Yo no quiero ser amigo
del que a medias va a abrazar,
del que mira con sospechas,
que ni en él puede confiar;
que ha inclinado sus oídos
siempre a aquel mejor postor,
y empaqueta en tantos moldes
el amor.

Agradezco sus consejos,
sus regalos, su alabar;
pero a otros pueden darlos:
no preciso de ese ajuar.
Yo no quiero ser amigo
del que se hace traidor,
del que arrienda el propio abrigo;
el que vende sinsabor.

Yo no quiero ser amigo
del que a medias va a abrazar,
del que mira con sospechas,
que ni en él puede confiar
que ha inclinado sus oídos
siempre a aquel mejor postor,
y empaqueta en tantos moldes
el amor.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

La sobremesa: tertulias cotidianas - PROPOSITO

2005-09-09T20:10:00.000-04:00

Como la idea es ordenarse, todo lo relativo a literatura y poesía va embutido (!) en

movilwagg2.blogspot.com

y así, el blog principal, que queda pa' lo cotidiano, entonces es

movilwagg.blogspot.com

Luego...este blog se centrará en publicar mis canciones , sus antecedentes y otras anécdotas, canciones de mis amigos y otros a quienes admiro. La parte lingüística tambien irá aca, amigos, calma, todo en orden. Así que cualquier aporte a nuevos descubrimientos o ideas, como dicen en el campo, "su casa no mas".

Tus pedazos, vista cruda (2004)

2005-09-09T20:04:00.000-04:00

Finalmente
PUDE hacerlo:

te extirpé la máscara,

te desnudé, en pleno invierno
(fría lluvia en nuestra contra).

Me exhibí implacable, y tu imágen se entregó,

-cruda,
-real,
-dolorosa.

Porque la vida a veces no es de rosas,
porque los días a veces son reales,
porque las horas a veces nos laceran...
---------
Ahora procuro olvidar,
y me empeño en recoger los pedazos
de esa máscara, de esas ropas,
los colores, los segmentos , las dendritas de ilusiones:
ya no están.

Se han tornado en humo tosco,
en recuerdos de la muerte,
en arteria que hoy aprieta,
en silencio que te ahoga,
y en fatal desilusión.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Surrealismo I

2005-09-09T19:59:00.000-04:00

consumismo no significa felicidad

Despacio, lánguido,
posando mi cabeza en la almohada blanca,
sueño que despierto,
o despierto en un sueño.

Todo es absurdo.
Irreal, lleno de preguntas y lamentos...

Los rostros interrogan, miran con ansias,
con anhelos encubiertos.

Y se consagra lo uniforme, lo trivial,
cotidiano insulto a mi pensar,
habitual vivir por respirar.

Desayunan. Algunos se asean, se visten,
se acicalan.
Se transportan, desplazando sus envidias
y agresiones.Sus horrores. Sus miserias.

Se agotan,

se precipitan en su trance diario.

Y no saben
-o fingen no saber-
que todo es absurdo,
irreal,lleno de preguntas y lamentos.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Pirámide esquizo, 1998.

2005-09-09T19:57:00.000-04:00

Tú
eres
diáfana,
estrellas
sin manchas
azules verdosas
y lilas,rojizas que
crecen lejanas:¿Tú no?
Mi ser te palpa, y tu risa,
y tu calma:pupilas proyectadas
tristeza de nada, aun hoy,grisácea
en tus besos,de pulpa,mojados,fructosa
en fragancia...y luego ese brillo que ciega
y fulgura,mis horas oscuras,miedos y locura.

-Pirámide esquizo, 1998 brotó extemporánea, buscando fundir plástica y palabra.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Y entré en aquella sala...

2005-09-09T19:53:00.000-04:00

Sí, entré en aquella sala,
cuadriforme, todo apuros,
aroma a limpio y esfuerzo,
sonrisas en entorno y en mi alma,
nervios en mi estomago, segundos eternos...
y susurra la enfermera:

"es una princesa, venga a verla"...
.............................................

Luego ingreso a la cámara más recóndita,
te tomo entre mis brazos,
colorada y rubicunda,
arruguitas de comienzo,
envuelta en tierno manto.
.....................

Compartimos los minutos,
dialogamos
una amada bienvenida.

"Alejandra,
hoy irrumpes en el mundo
y por fin
en nuestras vidas,
o las nuestras en la tuya..."

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Estrictamente poemas, antipoemas y propoemas: PROPOSITO

2005-09-09T19:50:00.000-04:00

En este blog publicaré poemas y otros escritos de mi autoría y de otros, como no. Por ende, para ordenarse un poco, las CANCIONES irán en

movilwagg1.blogspot.com

y todo lo demás, es decir, lo cotidiano (que ya es bastante), se publicará en el blog principal,

movilwagg.blogspot.com

Gracias.

Caos absoluto ( o del rebelde campesino)

2005-09-09T19:45:00.000-04:00

En pleno centro, de compras,
agi
ta
do..
...
..con apuro, entorvado y
comprimido,
iriso versos, lluevo mis calmas.

Aun no escampa ( ! ).

Aterrado ante ese síncope, civilizo por la fuerza...
Repto, nausebo y smógrito,
mientras damas placebadas exhuberan,
crétidas y sexíbolas.

Ternoadictos, cinitúpidos,
endineran sus ensorbos
-enjugados, trapilacios-.

No diviso más jardines
(ni pacífico respiro)
que unas nacaradas y sedosas,
ignoradas, pauperriadas por el orbe.

Se me agita la jadencia,
se me corta la encordura:
¡Se me acaba la hielada!
Estallando incontrolable en Saharianos quemazones
me desplazo entocinado, enjuto, sebáceo,

me des
plo
mo
en una banca...
catapúltido, fundido.

Así exhalo un gran bufido de tragedia,
a dos horas de mi casa,
donde tarde y sin kinésis
amicrizo, aplanizo,
exhausto y conturbado,
extra-temperado (cómo no)...

¿Extreñido?

Saturado de U.R.B.A.N.I.S.M.O.S.

--------Campestre del alma,
...........añorando
mi chacrita del olvido,
mi remanso del silencio,
la cordura del arado.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Hay que escribirlo todo.

2005-09-09T19:29:00.000-04:00

Hay que escribirlo todo:
roces, ojos, bocas, ruidos,
chirridos,expresiones;
hay que grabarlo todo:
memorias y olvidos,
letanías y júbilos,
lágrimas y risas,
carcajadas,melodías
y suspiros,
alientos extraviados,
manos quietas...
aun quejas y perfidias.
Yo me arriesgo, me adelanto,
y consigno esta modesta invitación,
el llamado a lo perpetuo,
el poema incombustible.
Les imploro si es preciso!
Sí, hay que grabarlo todo
y describirlo,conservando al fin
aquellotan sutil e imperceptible
como aferrarse en la noche
a un precioso amanecer,
huella de tesoros,cántaros,
marmitas,al final del arco iris.
El Dorado de prekinder,
que nos brilla hasta la muerte.
Siempre fieles al sendero,fervorosos,
afiebrados.
Hay que grabarlo todo,depositar
cada segundo
en el baúl que aun sagrado
mora y palpita en nuestra sien.

Autor: © Eduardo Waghorn H.