Fuga.

Finalmente una mañana

sus ojos agotados

se escaparon,

a n h e l a n t e s ,

por la fría ventana

de su cárcel.

(Solo su cuerpo ha quedado,

ausente y casi inmóvil,

como testigo de su viaje

a la región de los recuerdos).

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Texturas

¿De qué color es el olvido? ¿Su textura, su tamaño?
Los recuerdos...¿donde yacen? ¿Cual es el nombre de aquel valle?
El amor, ...¿cuál es su límite? La tristeza...¿cuál su rostro?
¿Adónde vuelan mis caricias luego de secarse?
¿Son acaso al fin semillas que brotarán desde tus besos?

Dime si tus labios hoy resecos pueden dar flores por mi deseo;
dime si tus manos congeladas revivirían con mi arpegio;
dime si el llanto de tu angustia sería dulce miel , concierto;
explica pronto qué sucede con el destino de tus ojos,
cuando en miradas volátiles emigran al desierto del secreto.

¿Cómo medirnos las distancias? ¿Cómo trazar ese sendero
que nos separa, nos dimensiona, nos distribuye en dos trayectos?
Los temores...¿Dónde duermen? ¿Pueden robarse y relegarse
a la caverna del silencio?
Tus latidos...¿Cuándo nacen, viven, mueren?
¿Quién les da forma diariamente, cada mañana?

Tu soledad...¿Qué forma tiene? ¿Puede pintarse?
Tu soledad...¿Puede entenderse?
Tu incomprensión...¿Puede esculpirse?





Autor: © Eduardo Waghorn H.