Involución

Cada día más corderos,

por lograr sobrevivir,

deben vestirse de víboras.

La pureza va manchando

de veneno el corazón.

( Metamorfosis hiriente de sentimientos ,

de almas,de labios, de pupilas,de rostros,

de palabras,de gestos, de susurros...)

Cada día más corderos

por intentar ser "comunes"no resisten la eclosión.
Se corrompen.

Se contagian a sí mismos.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Codicia de instantes ( O cómo detener el tiempo).

Capturaba los segundos

en pequeñas cajas de regalo...
No vivía en su codicia

de acumular los instantes.

Con el tiempo tan inmensa

colección de espacio-tiempo

no resistió la cordura,

ni las leyes inmanentes.

Ya no pudo más inflarse
y

R E V E N T Ó por la comarca.

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Fuga.

Finalmente una mañana

sus ojos agotados

se escaparon,

a n h e l a n t e s ,

por la fría ventana

de su cárcel.

(Solo su cuerpo ha quedado,

ausente y casi inmóvil,

como testigo de su viaje

a la región de los recuerdos).

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Paria Üniversal, segmento Ü (antipoema)

Suelen preguntarme
ingenieros comerciales:
"A qué segmento perteneces?
¿De qué clase eres?"
-¿Cual es tu casta?-
diría un hindú.

También me lo pregunto.
No soy ABC1, no tengo propiedades
ni terrenos, ni fundos.
No encajo en el Jet Set
(yo acaricio los perros de la calle).
No soy C3, no me reviento diariamente
por mantener un status,
no tengo úlcera gástrica
ni recurro a pagarés,
montañas de cadenas.

El arribismo me enferma.

Tampoco soy C4, ellos me tratan
y me ven muy "de arriba",
muy formal, muy educado.
Si me tomo un pipeño
en la Piojera o en El Hoyo,
lo encuentran pintoresco.

Y no soy ni D ni E,
aunque he compartido
a la orilla de un brasero
chicharrones con grasa,
porotos deliciosos.
Aunque a estos últimos
-debo admitir- los envidio
por su alegría sencilla
que a menudo es la mas plena.

Pues bien, si yo no encajo
en estos nichos, bordes,
segmentos o texturas,
debo inventarme una letra,
escalafón, o peldaño,
de acuerdo a los estudios
de aquellos ingenieros.

Me autoproclamo Ü,
sexta vocal de la fonética china.

Seré entonces
el paria Üniversal.



Autor: © Eduardo Waghorn H.

Tienes que vivir.

Hoy me levanté

sintiendo el aire en mis pulmones,

átomos que invaden

mi ansia de partir:

tienes que vivir.

Hoy el sol cubrió

la ténue y serena

atmósfera de invierno,

el azul no quema, no irradia, está quieto:

tienes que vivir.

Mi cerebro en fuga

no entiende clamores, razones ni entornos;

mi obsesión de torpe te entiende lejana

y derrama , y grita:

tienes que vivir.

Y en vano procuro concentrar mi mente

en mis asuntos, ciego.

No tiene sentido, mas lo tiene todo.

Solo necesito suplicarle al viento,

al frío, a mis días, a lo cotidiano,

a esta cercanía de ensueño, y te llamo.

Y por fin te llamo:

¡Tienes que vivir!

Autor: © Eduardo Waghorn H.

Te veo claramente, con mis ojos hacia adentro...

Tankas

Acabo de recibir la invitación de mi amigo Doctor Blood de seguir con una interesante cadena de TANKAS, una de las tantas formas de poesía tradicional japonesa (recuerdan los HAIKU?)...He aquí las reglas del juego:

"La forma será de tanka (tipo de poesía tradicional japonesa.) La forma tradicional consta de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas. Un tanka puede ser un texto, dividido en cinco partes, usando treinta y un sílabas o menos, permitiendo que fluya la prosa poética dictando la longitud de las líneas que quedarán separadas por signos de puntuación. (La disposición de las sìlabas puede ser irregular pero siempre conservando el mismo número de versos) El invitado eligirá la unidad ritmica que prefiera.

Debe existir el concepto de 'pivote', o eje del poema: en algún punto en la tercera línea va a existir una imagen que relaciona o liga las dos primeras líneas con las dos últimas.
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El tema será libre."




Inicia Fairywindy:

Palabra viva,
Acción renovadora,
"Amor en pleno."Mil anhelos que fluyen
Flamas en el corazón.

Continua Raistlin:
Amor Pasado
Corazón Inflamado
"Mujer Divina"Recuerdo añorando
De esperanza Vana

Sigue Piel:
Mujer anhelo,
Suave seno navegar,
"Lamer tu valle"Inaugurar gozoso
dentro tuyo despertar.

Luego el Dr. Blood:
Lamer la sangre,
que brota a raudales.
"Copa de hueso",que formo con tu cráneo,
para seguir bebiendo.

(Qué TANKA más sangriento...)

Ahora mi propio TANKA:
Copa de vino
fermentando mi pasión."Jugo de uvas",
cual néctar de los dioses
derramo en tí, desnuda.

¿A quiénes designo para continuar este juego?

A alguien muy especial para mí, Isabel Llantén y a Adolf, ojalá sin el acentito "gegmano", Jah!

Y animo a TODOS ustedes a colaborar con sus propios TANKAS. Vámos, atrévanse!

María Cristina, profesora de química.

María Cristina, profesora de química,
un Lunes entra al aula volviéndome arrobado.
16 años de fantasías versus 35 de serena vehemencia.
Las clases transcurrían soporíferas, era imposible concentrarme.
La química jugaba un rol implacable, y mi mente que estallaba.

La química , cruel inquisidora.
La pasión arrolladora torturaba mis sentidos.
La represión nada pudo.

Tu invitación llegó sola , viuda negra al acecho del otrora becerrito.
Las clases extras fueron pocas, los cuadernos volaban por el living,
los suspiros por la alfombra.
El maletín de liceo, cínico testigo.
El maletín voyeurista de esos años de locura.

María Cristina, profesora de química,
recorría sutilmente mi geografía estupefacta.
La Tabla de los Elementos jugaba el juego de la vida,
y la sangre de Lalito que emergía.
Mis manos codiciosas procuraban sentir nubes.

La divinidad se hizo materia, las alas se extendieron.
El calor se apoderó de maestra y aprendíz.
La represión nada pudo.

Y el silencio sepultó por siempre aquel rito en feromonas.
Mi poema que al fin lees es volcán que estalla, libre.

La teoría nada pudo contra la piel.







Autor: © Eduardo Waghorn H.

Texturas

¿De qué color es el olvido? ¿Su textura, su tamaño?
Los recuerdos...¿donde yacen? ¿Cual es el nombre de aquel valle?
El amor, ...¿cuál es su límite? La tristeza...¿cuál su rostro?
¿Adónde vuelan mis caricias luego de secarse?
¿Son acaso al fin semillas que brotarán desde tus besos?

Dime si tus labios hoy resecos pueden dar flores por mi deseo;
dime si tus manos congeladas revivirían con mi arpegio;
dime si el llanto de tu angustia sería dulce miel , concierto;
explica pronto qué sucede con el destino de tus ojos,
cuando en miradas volátiles emigran al desierto del secreto.

¿Cómo medirnos las distancias? ¿Cómo trazar ese sendero
que nos separa, nos dimensiona, nos distribuye en dos trayectos?
Los temores...¿Dónde duermen? ¿Pueden robarse y relegarse
a la caverna del silencio?
Tus latidos...¿Cuándo nacen, viven, mueren?
¿Quién les da forma diariamente, cada mañana?

Tu soledad...¿Qué forma tiene? ¿Puede pintarse?
Tu soledad...¿Puede entenderse?
Tu incomprensión...¿Puede esculpirse?





Autor: © Eduardo Waghorn H.

Diciembre no es el mismo...

Diciembre no es el mismo
sino por sus compras y saludos.

Se ha ido transformando en cada ciclo
junto con nosotros, nuestras vidas.
Antes se vestía de juguetes e ilusiones,
ahora de balances y proyectos.

Cada año que se escapa nos deja un ladrillo
que va elevando el muro frío
que acota nuestras vidas.

Y sin embargo se aproxima
con la sonrisa del recuerdo,
con la caricia de los sueños,
con el abrazo compartido.

Diciembre nos visita
cual predecible amigo ansioso;
pero en su rostro afloran cambios:
pausados como brisa,
irreductibles como el tiempo .



Autor: © Eduardo Waghorn H.